15 de julio de 2016. Viernes.
CRESPONES NEGROS
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| Luz entre nubarrones, en Salinas de San Pedro del Pinatar. F: FotVi |
-Francia, hoy, llora; y todos lloramos con Francia. Ochenta
y cuatro muertes -lo mismo que una- son muchas muertes. Muertes en racimo, una
a una, con nombre y apellidos, con llantos y apellidos, desparramados por el
suelo y apellidos. Muerte de pronto; sin esperarla. Como un estallido dentro de
ti, te mueres de pronto, sin pensarlo. Algo te derrumba y caes, y no sabes qué
ha pasado, y callas cuando todo el mundo llora. La muerte es silencio. En el
día de la Fiesta nacional de Francia, la muerte ha venido a enlutarlo, y lo ha
llenado de crespones negros. El terror ha venido a visitarnos en forma de camión
desbocado, que, durante dos kilómetros, mataba sin pausa. Rezo. Hoy, Diario, es
día de llanto y rezo; o día de llanto solo, sin otra esperanza, quizá (21:26:44).
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